Pitufina estaba re churra

Aparentemente ahora la moda es ponerle fotitos a los testos. Así que voy a empezar a poner un chiste con cada testo. Hasta que me aburra. Que probablemente sea en un rato. Tengo graves problemas de perseverancia. Salvo para discutir. Y para molestar. Y para dormir. Persevero en dormir. Y en poner un punto cada seis palabras. Igual no me vendrían mal unas horas extra de sueño. Mucho ferné. Pero juega el verdolaga, hay que ir a verlo. Uau, puse una coma. Dos. Me aterro a mi mismo. Casi como que me auto violé. Eso quiere decir violarme a mi mismo, no violar a un auto. Tres comas. ¿Como puede ser que la ciencia médica evolucione tanto y siga sin existir un remedio efectivo y veloz contra la resaca? Igual sería como el aborto, garchás como loca total después te abren y te sacan la basura / te ponés en pedo como loca, total al día siguiente te hacés un aborto. Me parece que no voy a ir a ver al verdolaga contra Boca Unidos. Hay que caminar como 20 cuadras y después estar parado dos horas. Puedo, en cambio, quedarme durmiendo y viendo a... ¿chaca? Perdí la cuenta, pero creo que van siete comas. Me gusta la idea de los chistes. Por lo menos lo de la imagen. Le da color al chotoblog. "Drugs are good, they make you do things that you know you not should". Cuanta verdad en esa frase. Haced caso omiso del claro error gramatical, todo sea por la rima. Si no fuese por la droga no sólo no existiría la maravillosa leyenda alrededor de la muerte de Ricky Espinosa, sino que probablemente no existiría Flema. Va, el punk en general. No creo que Sex Pistols sea el fruto de buenas ideas y trabajo duro. Perseverancia, capaz, en hacer lo que hacían. Definitivamente no voy a ir a ver a Ferro. Definitivamente me voy a dormir. Definitivamente persevero en escribir como un imbécil. Dan Brown es un imbécil. ¿Seré Dan Brown?

Peneführer.

P.D.: ya soy Federer, no puedo ser Dan Brown.

Tengo que seguir. Ustedes están pensando... bueno, están pensando muchas cosas, como en comida y porno, pero en algún lugar recóndito de su cerebro vuela un "¿qué le pasa a este hombre que se cree Federer?". Primero, no soy un hombre, soy un pitufo. Segundo, yo SOY Federer. A ver: Federer tiene un blog. Yo tengo un blog. Ergo, yo soy Federer. Erguncio, Federer es un pitufo. Va, eso me enseñaron en pensamiento científico.

P.D. 2: sí, eso enseñan en la facultad. Que Federer es un pitufo. Tuvimos toda una clase para discutir sobre si el gorrito lo ayudaba con su revés. Perdón, MI revés.

P.D. 3: la revancha de la posdata.

P.D. 4: no me pregunten a qué viene, pero siento que tengo que ponerlo: Jenny de Forrest Gump era una puta. Fue, se lo garchó, se tomó el palo, vivió la vida loca y cuando se entera que tiene sida (por puta), le encaja el pibe a Tom Hanks. Que puta. Y ni siquiera me gusta esa película.