Literato = literatura patística

Qué verguenza que estoy sintiendo en este momento. Acabo de darme cuenta que todavía no nombre en un sólo post -odio esa palabra, ¿alguien sabe otra aplicable?- a la literatura. Porque todos sabemos que lo que escribo no puede ser llamado literatura. Va, considerando las mierdas a las que le dicen arte hoy en día... pero no entremos en discusiones sin sentido, como un peronista cualquiera. Entonces, literatura: ¿qué puede decirse? Es difícil mofarse de la literatura. Sobre todo porque si digo que Borges era una prostituta alguien me va a querer cagar a piñas. Pero Borges era una prostituta. Todo bien con las metáforas y arcaísmos, pero cuando tenés que leer un texto con un diccionario al lado claramente algo anda mal. Otra que Spinetta. Sí, soy re antinacionalista.
Pero me estoy yendo por las ramas. El punto era la literatura. Qué lastima que ya no sea posible escribir ciencia ficción. Malditos científicos que se dedican a probar empíricamente todo lo que en algún momento dejaba lugar a flashes de escritores pasados de opio. Pero claro, HABÍA que demostrar que en Marte no hay oxígeno. Ni que fuéramos a poblarlo pronto. Manga de pelotudos. ¿Qué va a ser de este mundo sin un nuevo Asimov o Bradbury o Dick? ¡Basta de Cohelos y Dan Browns! Queremos un guacho loco como Sallinger y locos pobres como Dostoievsky y no gente que realmente viva de su pluma. Los artistas con plata no le gustan a nadie. ¿Alguien hubiese comprado un cuadro de Jackson Pollock si no hubiese sido un ebrio demente? ¡No! En fin, compren mis libros que yo me juego mis ganancias a la ruleta.
Peneführer.